Хуан Рамон Хименес                         

Я просто сказал однажды -
                         услышать она сумела, -
                         мне нравится, чтоб весною
                         любовь одевалась белым.

                         Глаза голубые вскинув,
                         взглянула с надеждой зыбкой,
                         и только детские губы
                         светились грустной улыбкой.

                         С тех пор, когда через площадь
                         я шел на майском закате,
                         она стояла у двери,
                         серьезная, в белом платье.

тинувиэль, знаешь что смешно? Это как раз тот поэт, которого я процитировала чуть выше. Только вообще-то это выглядит так:

КОНЕЧНЫЙ ПУТЬ

...И я уйду. А птица будет петь
как пела,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.

На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.

С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...

И я уйду; один - без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь, как пели.

Х.Р.Хименес

Ундина
ого се))Ну память подводит...старая стала)))Но смысл я вроде не потеряла. А совпадения нереальное))))

когда-то заметила, что любимыми почему-то чаще всего становятся трагичные стихи)
***
       Качает ветер тоненькие прутья,
       И крепнет голос проволоки медной,
       И пятна снега - яркие лоскутья -
       Все, что осталось от тетради бедной...
       
       О, небо, небо, ты мне будешь сниться;
       Не может быть, чтоб ты совсем ослепло,
       И день сгорел, как белая страница:
       Немного дыма и немного пепла!
       
       Жемчужный почерк оказался ложью,
       И кружева не нужен смысл узорный;
       И только медь - непобедимой дрожью -
       Пространство режет, нижет бисер черный.
       
       Разве я знаю, отчего я плачу?
       Я только петь и умирать умею.
       Не мучь меня: я ничего не значу
       И черный хаос в черных снах лелею!
Осип Мандельштам

***
Мир таинственный, мир мой древний,
Ты, как ветер, затих и присел.
Вот сдавили за шею деревню
Каменные руки шоссе.

Так испуганно в снежную выбель
Заметалась звенящая жуть...
Здравствуй ты, моя черная гибель,
Я навстречу к тебе выхожу!

Город, город, ты в схватке жестокой
Окрестил нас как падаль и мразь.
Стынет поле в тоске волоокой,
Телеграфными столбами давясь.

Жилист мускул у дьявольской выи
И легка ей чугунная гать.
Ну да что же! Ведь нам не впервые
И расшатываться и пропадать.

Пусть для сердца тягуче колко,
Это песня звериных прав!..
...Так охотники травят волка,
Зажимая в тиски облав.

Зверь припал... и из пасмурных недр
Кто-то спустит сейчас курки...
Вдруг прыжок... и двуногого недруга
Раздирают на части клыки.

О, привет тебе, зверь мой любимый!
Ты не даром даешься ножу!
Как и ты, я, отвсюду гонимый,
Средь железных врагов прохожу.

Как и ты, я всегда наготове,
И хоть слышу победный рожок,
Но отпробует вражеской крови
Мой последний, смертельный прыжок.

И пускай я на рыхлую выбель
Упаду и зароюсь в снегу...
Все же песню отмщенья за гибель
Пропоют мне на том берегу.
Сергей Есенин

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

Марина Цветаева

Опять это темп - злополучное "presto"
И шалые души срываются с места,
И мчатся, сшибаясь, во мгле и в пыли,
Как будто бы что-то завидев вдали,
Как будто вдали разрешенье, развязка,
И вмиг прекратится безумная пляска.
Неужто весь этот порыв и угар
Всего лишь музыка - бемоль и бекар;
Неужто наступит покой, передышка
И ляжет на клавиши черная крышка?...
Неужто два такта всего до конца?
Семь нот в звукоряде. Семь дней у творца.
И нечто такое творится с басами,
Что воды гудят и земля с небесами.

Лариса Миллер

Творчества Михаила Лермонтова люблю очень и очень частично,мало чего... прям по пальцам пересчитать,но это стихотворение.. оно меня поразило в своё время,так зацепило..

Нищий

У врат обители святой
Стоял просящий подаянья
Бедняк иссохший, чуть живой.
От глада жажды и страданий

Куска лишь хлеба он просил,
И взгляд являл живую муку,
И кто-то камень положил
В его протянутую руку.

Так я молил твоей любви
С слезами горькими, с тоскою;
Так чуства лучшие мои
Обмануты навек тобою.

И вечный бой
Покой нам только снится,
И пусть ничто
Не потревожит сны...
Седая ночь:
И дремлющие птицы
Качаются
От синей тишины.

И вечный бой,
Атаки на рассвете.
И пули,
Разучившиеся петь,
Кричали нам,
Что есть еще Бессмертье...
...А мы хотели
Просто уцелеть.

Простите нас.
Мы до конца кипели
И мир воспринимали,
Как бруствер.
Сердца рвались,
Метались и храпели,
Как лошади,
Попав под артобстрел.

...Скажите...там...
Чтоб больше не будили.
Пускай ничто
Не потревожит сны.
..Что из того,
Что мы не победили,
Что из того,
Что не вернулись мы.

Иосиф Бродский

Отредактировано ASSA (03.11.2007 20:59:27)